当晚，叶家老宅的灯火渐次熄灭，高老却悄悄把叶不凡拉到庭院角落的紫藤架下。月光透过斑驳藤蔓洒在青砖地上，他摩挲着袖口褪色的盘扣，声音突然沉了下去：“臭小子，你老实告诉我，幽月在国外这些年，真的像你说的那样顺风顺水？”
叶不凡握着青瓷茶杯的手微微收紧，杯中的茶水泛起细密涟漪。他瞥见高老鬓角新添的白发，想起三个月前深夜接到的那通越洋电话——幽月在电话那头竭力压低的啜泣声，混着救护车尖锐的鸣笛。“老头，幽月的情况确实很忙，”他斟酌着措辞，“你放心，我估计你们关系开修复了。”
高老突然剧烈咳嗽起来，枯枝般的手指紧紧攥住藤架，震落几片凋零的花瓣。“她六岁那年发烧说胡话，攥着我的拐杖喊‘爷爷别走’，”老人浑浊的眼底泛起水光，“现在倒好，唉.......。”
叶不凡正要开口安慰，远处传来婴儿含糊的啼哭声。高老猛地抬头，苍老的脊背瞬间挺直：“是栖鹊在哭！”他踉跄着朝婴儿房跑去，却在门槛前突然转身，“你明天就给幽月订机票，就说...就说我给她留了她最爱的桂花蜜。”
看着老人蹒跚的背影。
深夜，整座宅院陷入寂静。高老轻手轻脚走进书房，打开抽屉，最底层压着一本皮质相册，边角已经磨得发毛。他小心翼翼翻开，幽月幼时的照片跃入眼帘：扎着羊角辫在院子里追蝴蝶，举着满分试卷笑得眉眼弯弯，戴着生日帽吹蜡烛时脸颊鼓成小包子……每一张照片背后，都用钢笔工整地写着日期和简短的描述。
他颤抖着手指抚过照片，像是怕惊扰了相片里的小人儿。目光定格在一张泛黄的合影上——五岁的幽月挂在他脖子上，两人对着镜头咧嘴大笑，背景是院角那株如今已亭亭如盖的桂花树。那时的高老头发还乌黑浓密，脸上满是意气风发，怀里的小孙女眼睛亮晶晶的，仿佛藏着整个星辰。
“丫头，你走的时候，桂花才刚冒芽，如今都开了八回了。”他喃喃自语，声音沙哑得像是含着沙砾。窗外，月光如水，透过窗棂在相册上投下斑驳光影，恍惚间，照片里的小幽月似乎眨了眨眼，咯咯笑着扑进他怀里。
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